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Una sorta di sentimento di attesa inserito tra il piano alto ed il piano basso, non propriamente delineati ma avvertibili nitidamente, un salone sconfinato al centro ed un tavolo lungo molti metri, con una bottiglia piccola poggiata nel mezzo, ripiena di acqua. Era un sentimento, non un sentimento privato ma un sentimento pubblico. Cos’è un sentimento pubblico e cos’è un sentimento privato? Non si fermò a riflettere perché non c’era né il tempo né lo spazio per farlo, ma solo una confusione melliflua, fatta di sensazioni soffici, tipo zucchero filato in cui affondano le filosofie, elaborate ma non convinte, provvisorie, ma enciclopediche, elaborate per secoli e secoli e pervenute fino a noi non si sa da dove.

Era la creazione, quella sorta di chiacchiericcio infinito, elaborata da un creatore a sua volta progettato da un creatore più grande e potente, tra loro rivali come sono rivali tutti gli esseri, che si scrutano con una malcelata diffidenza, per niente risolutiva. Chi era il complice e chi era il rivale: cercava di capirlo. Se la poesia a volte si pone all’attenzione anche di chi non vuole è per la sua specifica natura invasiva. Ti colpisce nel momento meno opportuno e ti lascia con una sensazione che v’è qualcosa di importante che tu non hai ancora affrontato e che altri hanno già affrontato e ne godono addirittura; si irritò molto di questo, la poesia era irritante, concluse. Qualcuno ne era padrone e qualche altro no. Perché? Se avesse insistito nell’approfondire il fenomeno ne sarebbe uscito decentrato, privo di concretezza, stupito, contestato e torbidamente atterrato. Perché? Cos’era in fondo la poesia se non un insieme di parole. Chi poteva affermare che non lo fosse? E cos’era il pensiero? Un insieme di parole od un insieme di assiomi? E cos’era l’assioma se non un’arroganza ed un vizio del pensiero. E cos’era il vizio? Un software non proveniente da fonte sicura?

Luna contatto della sera, ossobuco incostante, sera, parabola del desiderio, luna rosa, paura d’alberi di luoghi d’aspettative. Eccola lì, la rosea, l’inutile, la vogliosa, l’incostante, la corposetta, la vendicativa, la desiderata, la polposa, ridente e sana, arcuata, umida, di terra e di sole, inebetita, piccola, nebulosa, chitarra-luna, pascolo, lineetta.

Ah sì, ed io dovrei attendere che tu mi strappi dal cuore queste ustioni, parallelepipedo stordito delle mie curve irate, dei miei blu dipinti, dello scottante giorno, del sesso minuzioso, cariplo vita e segno ed occasione.

“Non ti preoccupare” dice.

E sciama sull’inguine peluria, costante humus evapora, densa sorniona speranza.

Ché non procurò giovamento ma stette lì ad osservarlo e steso sul suo parallelepipedo adocchiava ad ogni occasione quel che non poteva, chi dunque, ed eppure e scorciatoia sorcina, serenella, malia e non so dire altro; e lì ritto sull’impalcatura – dannato paludoso birillo sognava ed attendeva quantunque sottile e d’una specie interiore cosicché può – d’origine alcuna segnata – parametro, come un birillo ritto, e lo prendeva la paura, frena il verso ed innesta il freno e scioccamente avanza come un asse ebete un po’ iroso e descrive grazioso segno e descrive terrestre segno d’incerto segno d’anche antica origine e mi proietta giovani d’ambo i sessi irosi ed ignari, mordendo pere e mele – sassi ai lati del sentiero – e chi era tu lo ignori o lo vedi e lo sai e lo descrivi; resta chiaro ch’era d’ogni altra luce quella e se non quella non la tua piscettina gioiosa e spinellina ludica, madre lingua può e ad ogni occasione toccare a vita questo e quel senno, di poi e questo, senno d’allora ed anche le tenebre lì a spicchio su queste tue spalle da ossuto (sic!) gendarme.

Non oro a spinta, prosa, sapere enciclopedico, natura-prosa, natura-tecnica, natura-orgasmo, come se l’indifferenza dell’erba potesse assolvere da emozioni assenti, da pianificazioni, da incoercibili vigliaccherie, dalla civiltà-valore alla civiltà-ressa, Alpi automobili rospi spelacchiati vergini di scarso pregio ruffiani incuranti assoggettati ad inutili rituali da caproni disabili oscure avvisaglie di un evento pian piano evocato che diviene geometria logica matematica ed oscuramente assoggettati all’indifferente mistura di minestre ansia e sapere dovunque si annidasse lui il figlio dell’albero dell’universo 2 o come altro si chiama controllo emozione sedimentazione alcova luce dipinta od oscura metamorfosi di eccessive ossequiose soste eccessive sedimentazioni eccessive voglie inutili dovunque spese.

La brillantata fantasia ripercorreva tracce come cortecce d’albero, sapori di spumante, colorazioni sul fondo cielo- alluminio, la ragazza seduta alla sedia, i pioli color noce, l’odore dei biscotti, il suono della fisarmonica, il concetto di quel filosofo mio antenato sempre attento a spianare il pensiero e ad aggirare veri e propri blocchi di materia pura, panieri di sentimenti di possessi e di aspirazioni, pur sapendo di non poter distribuire le cose come volantini, pur sapendo ciò ch’ignorano i veri imbecilli (che la cosa è un’altra) che proiettano nella Storia come acchiappafarfalle, ecco il fenomeno, inquadralo inquadralo, “inquadra ‘sta minchia” disse Jo il figlio pesciaiuolo del filosofo, si sa che tutti i figli dei filosofi diventano pesciaiuoli, prima o poi, un localino maiolicato, due banconi un frigorifero uno scacciamosche e tutto quell’odore di pesce fresco e di ghiaccio, e se ne stava lì tutto il giorno, ossequioso ed un po’ captato dal ritmo della radio, monotono, il colpo della batteria un po’ sordo per la piccolezza dell’altoparlante, appena 7 cm.

Se è o se non è, e se la lunga catena od il pulviscolo attraversa e discende nel fascio della luce come pollini, erbe, case, tabelle, sigarette.

Se classico o non classico si proponeva di ruotare intorno alla formula; la massima ampiezza della formula bucava la cattiveria cosmica. Chissà chi è e chissà perché. E perché sensazionalmente non toccava le luci tremolanti o le traballanti biciclette nella sera in bianco e nero. Piccola / intervallo intervallo / disperazione / a giorni si può sgattaiolare e fluire nel fiume; infatti lo stile s’interrompe: chi crede all’assoluta certezza dello stile, confidenziale civiltà, balordo avventuriero provincialotto, piuttosto bruttino e lagnoso (lagnoso e non lanoso) chi crede si sbaratta ed afferra le incroccate fette tostate di farina impastata ed attende: a furia di gironzolare è giunta anche questa cosa: questa cosa umorale e tagliente, fuggevole ed emozionante, cadente o …sosta prima; l’ansia ti scinde, ti spezza, ti procura… (patemi?).

Il percorso era cosparso di borchie di madreperla e di luci intermittenti.

“Non ho amore, non ho onore, non ho denari, attendo uno psichiatra su una porta di legno non verniciata, di legno multistrato.”

Così i cavolfiori o le betulle, genere di piante delle amentacee, si dissolvevano nella molle sostanza colorata cerebrale, perché i cavolfiori o gli unguenti e perché questa lunga distanza da ciò che era una più propizia abitazione, un luogo in cui abitare e soggiornare piacevolmente ed a lungo apprendere i delicati moti delle piante e dell’aria.

Era l’amore la sintesi o la sintassi o la rallentata sensazione assoggettata ad un’inutile stanchezza, non vivendo d’altro che di parentesi sibilline, oppure ascoltando sul viale ghiaioso, di notte, l’opulenta sensazione di benessere che induceva a deduzioni ed a traballanti novità; si viveva come d’attesa; appena qualcosa appariva si correva in quella direzione (per osservare) e subito dopo in direzione opposta.

“Prestami questa tavola di legno” diceva, e si ritrovava insieme ad altri a spingere nella sabbia pali o ad indagare sulla composizione delle rocce.

Non che fosse l’intelligenza od altro di sensibilmente vistoso; era un qualcosa che aggirava percuoteva e sminuiva il senso strategico o metasensuale o rigoglioso ed incostante, con precisione, caparbietà, spietatezza.

“Non mi condannare, dammi consistenti possibilità di ridere e giocare e dedurre faziosamente insieme a te!” diceva.

Ma era come se fosse tutto inutile!

Soltanto appariva quel corpo sensuale e forte, dalle cosce ben delineate, non voglioso ma pieno di curiosità, e sempre in attesa della sensazione giusta e del colpaccio.

“Mica male questa attesa!” avrebbe pensato lui in altri tempi.

L’origine delle cose non era un problema, e neanche era un problema l’acquisto quotidiano del cibo. “Sai, non ha voglia d’impegnarsi, ma non è gran che necessario che sia qui tutti i giorni.” Diceva A. R.

Spaziava il suo desiderio dal cerebrale corposetto poco romantico al drammatico fatale (trappola/trappola), linea disegnata e poco incisa, occhio timido impertinente.

Girovagando per le stanze senza senso, senza senso il girovagare e senza senso le stanze, cercando il coro, l’inutile canto, zona d’ascolto e zona di circospetta esasperazione, deriso ma sovrano nella sua decisione, derelitto, un po’ assetato, gioviale e nervoso, guardando la cornice della finestra, il rettangolino utile per scrutare il cielo le rondini le foglie le api la polvere roteante tra le foglie le pietre ed i fili tesi in alto, sonora bugiarda aspettativa, rosea sbugiardata e pensosa e sospirosa attesa, l’amore l’incanto o l’osseo divenire, il corroso e corrotto elemosinare, elemosinare ancora, elemosinare, ed il canto del pozzo, e l’incanto del pozzo ed il pozzo fuligginosa immagine specchiantesi nel pozzo, appena come sdraiati accanto alle riquadrature di pura pietra, un po’ insensibili, appesantiti da quell’ora di pomeriggio, pensando ancora che l’amore potesse essere l’amore, dovendo uscire dal racconto, non potendo raccontare per te altro che te, la tua presenza a volte amata a volte pensosa ed ossessiva, pensando ossessivamente alla tua presenza gioiosa, cercando la gioiosità della tua presenza negli anfratti del ricordo di un passato recente, distruggendo e facendo distruggere il racconto, appena circonfusi d’un alone lieve di tragicità, ed il senso e l’assenso girovaganti perspicaci ridotte a luci psichedeliche roteanti nel vortice delle intermittenze, dense e corrotte, oscura necessità, necessità, via via morendo per le piogge primaverili, via via morendo per l’assenza di consenso e vogliosa d’incanto perderti nella memoriale fanciullezza, non tracciando sentieri, non costruendo, non assecondando quella sana energia, energia inutile, di perdere la parola, di perdere te, di perdere, di sparire in una notte priva di voci, priva d’ingiustizie, priva di aggressioni, semplicemente una notte, non più civiltà, non più il sacro imbecille dotto, non più il saputo perdente vanagloria fatta cenere, tragedia sviluppantesi da sola negli angoli sotto i mobili, ch’era del sublime agenzia, dell’arido rappresentante, e del sommerso venditore al dettaglio, ricordo inerte del tuo inutile girovagare, girovagare attorto nel senso del voluto, voluto, rampante allegria dei tuoi occhi, brivido del tuo corpo perduto negli intrichi della tua mente libera, libera la mente, libera l’ansia ma anche assente l’imbrunire!

Assolutamente coinvolgente quel cumulo chiamato materia, melmoso e definito, con definite forme che apparivano e si mescolavano le une alle altre, mescolate a quel ridicolo umano formicolare, vespaio ansioso con sempre nuove invenzioni, assurdamente preoccupanti e presuntive, magari rullate, magari ossessivamente ripetute, orgogliose e gonfie, dunque vento vano o ricercata mestizia, od amor d’adolescenza sul balcone ferroso, fine pomeriggio, te sul panorama, occhio luna, pigro di me antichi sensi, udito da te d’amor sveglio nei sensi, occhio luna ossessiva, eccola la palma d’onore, ripercorsa poco a poco, di fianco al lago, l’improvviso lago che si apriva tra il verde e di giorno, che si doveva osservare ed aspirare come se fosse un plastico, steso sul tavolino di quello studio, liberi ma perennemente osservati, un poco scontrosi ma rassegnati, quel persistere del tempo stancante, colori e luci, e quel fruscio fuori dalla finestra.

Signore d’ogni aspettativa, magari abbandonato ma inconsapevole completamente della sua condizione di abbandono, con la sensazione di protagonismo e attivismo, lucido ma imbecille, esaltato, principe di una rincorsa drammatica malata e senza fine, destinata a condurre alla soluzione finale, al dramma, all’implosione o all’esplosione, come i fuochi d’artificio partenopei, piroette, girandole, tric e trac, luci, botti, rincorse nei vicoli con l’odore del gas acre, spintonato, illividito dalla consapevolezza di essere nell’errore ma lucido, imbecille, forse consapevole della propria condanna ma ostinato testardo e timoroso, irriverente nella propria religiosità, sacrale nel proprio ateismo, seduto davanti ad un piatto di fagioli, l’ultimo giorno del mese, guardando dalla finestra un brutto panorama di case in costruzione.

Nessuno sconto, pensava, ed intanto si aggrappava all’idea.

Entra nel tunnel dall’aria colorata: traspariva ansia da marmellate invecchiate nei barattoli sugli scaffali, gocce liquefatte zuccherose, l’attesa dell’eroe, Apollo e Dafne, sentenza e pregiudizio, ossobuco e sangria, pena e litania, lenta molto lenta, l’alba vien su ed esplode, gocce iridescenti, salvezza e noncuranza, su quella zona di terra di nessuno, e tenera e scoscesa come saporosa pare e s’inchina o dondola, radica ed unguento, lì senza incrinature assiepato e saldo, passibile lentamente ad arrugginirsi, poi lesto e scivoloso per corpo d’acero, d’oleandro o d’altro genere, e tu perniciosa che mi scuoti e sembri cedere, avanzando come serpe flessuosa e lesta nel sapere, d’occhio- lince sapiente e tenera, che aspiri essenza e doni tempo-spazio, ossuto ma sapiente, e t’inoltri tra meandri paesaggistici, appostata a livelli concentrici plurimi, secca terra d’altopiano, prima ch’io ti dissotterri e dissotterri delle tue cause l’emblema come ho attitudine e come so, d’altro giorno impregnato, liquorosa e liquefatta e stupefacente azzurra facciata, nascosta e che nasconde, com’edera non sa, come prima, regina cadente, come sposa d’altre primavere, nell’atmosfera assiepata che individua meridiano x e parallelo y, focaccia fritta, pane abbrustolito e dal tetto sul davanzale il gatto dinanzi alla superficie specchiante del lago, d’erba e limo sparso circonfusa come tenera essenza, da bavosa disperazione indifferenza contratta, come polvere, come pulvirenta confezione, lì ove tramonta il sole come suol dire il vate, e sacra la forma circonda il recinto rettangolare, al te deum si spargevano e svettavano topi timorosi e toponi apprensivi ed io non ho di che parlarti, ché senza di questo tocco altro recinto e senza recinto i frammenti e senza i frammenti le molecole, ch’altra era la via ed il dominio ed il segno, ed i bimbi sospettosi e teneri giravano per le strade tracciate con occhi sapienti sfidando G., artefice e prigioniero del suo magma, apposta piazzato sulla collina come fosse lui quella cosa azzurra, spargendo benessere ed apprensione, linea e binario attraversato da ritmata littorina verniciata.

S’insinua nel dubbio quotidiano, con il sole pietra solare inscatolata lì nel carta da zucchero volteggiare montagnoso, come se dovendosi attendere, fosse definitivo, e s’insinuava appena.

Svettavan gli alberi e la via silvestre nell’altopiano.

Ad occhi piccoli ed a chi volendo. Attendeva in questo pomeriggio pigro, liquefatto ai confini della pianura nel primo pomeriggio, s’ergeva ai lati dell’industrializzata valle (nota del redattore). Occhi freddi, alto, sui quarant’anni. A lei apparve assecondato dalla ristrettezza del viale, per vicoletti e costoni tra una tomba e l’altra.

Ferma sulla soglia attendeva la donna. Se ansia oscura il senso a lei non oscurava attesa che più era estesa, con il vestito scuro, speranzosa ed umile, in piedi sulla scaletta scende verso casa.

Densa la fantasia nella calura – incapace di sacrificare le ambizioni alla fantasia, come uno scrittore ebete, oppure incapace di sacrificare la fantasia all’ambizione, petroso ed eccessivamente terreno, su viali alberati nei pomeriggi afosi, che consumava la densa stilla mista di ciò che impastava le cose della sua irriducibile presenza, costante ossessione al suono delle cicale pomeridiane, dall’irriducibile sapore, qualcosa ch’era malinconia e malia insieme ed accorata attesa della liberazione, per valli e per campi rifratta – proiettava ragione macerata nei suoi confini, una granita di pensiero pronta a liquefarsi alla presenza di una momentanea ed ossessiva eternazione.

Desiderio, stella-diamante, raptus, inseguimento, sui costoni assolati e per liquefatte manie, stinte, stantie, ed il camion si rovesciò sul campo di peri, le ruote giravano all’aria, seni stinti o comportamenti, ed è qui che l’attendo, odorosa d’un pizzico di non altro sui rosoni, ch’irrompe a sera, che dispera, che humus, tritato ed ossequioso, pedestre, riservato, minuzioso!