S’insinua nel dubbio quotidiano, con il sole pietra solare inscatolata lì nel carta da zucchero volteggiare montagnoso, come se dovendosi attendere, fosse definitivo, e s’insinuava appena.

Svettavan gli alberi e la via silvestre nell’altopiano.

Ad occhi piccoli ed a chi volendo. Attendeva in questo pomeriggio pigro, liquefatto ai confini della pianura nel primo pomeriggio, s’ergeva ai lati dell’industrializzata valle (nota del redattore). Occhi freddi, alto, sui quarant’anni. A lei apparve assecondato dalla ristrettezza del viale, per vicoletti e costoni tra una tomba e l’altra.

Ferma sulla soglia attendeva la donna. Se ansia oscura il senso a lei non oscurava attesa che più era estesa, con il vestito scuro, speranzosa ed umile, in piedi sulla scaletta scende verso casa.

Densa la fantasia nella calura – incapace di sacrificare le ambizioni alla fantasia, come uno scrittore ebete, oppure incapace di sacrificare la fantasia all’ambizione, petroso ed eccessivamente terreno, su viali alberati nei pomeriggi afosi, che consumava la densa stilla mista di ciò che impastava le cose della sua irriducibile presenza, costante ossessione al suono delle cicale pomeridiane, dall’irriducibile sapore, qualcosa ch’era malinconia e malia insieme ed accorata attesa della liberazione, per valli e per campi rifratta – proiettava ragione macerata nei suoi confini, una granita di pensiero pronta a liquefarsi alla presenza di una momentanea ed ossessiva eternazione.

Desiderio, stella-diamante, raptus, inseguimento, sui costoni assolati e per liquefatte manie, stinte, stantie, ed il camion si rovesciò sul campo di peri, le ruote giravano all’aria, seni stinti o comportamenti, ed è qui che l’attendo, odorosa d’un pizzico di non altro sui rosoni, ch’irrompe a sera, che dispera, che humus, tritato ed ossequioso, pedestre, riservato, minuzioso!

Non oro a spinta, prosa, sapere enciclopedico, natura-prosa, natura-tecnica, natura-orgasmo, come se l’indifferenza dell’erba potesse assolvere da emozioni assenti, da pianificazioni, da incoercibili vigliaccherie, dalla civiltà-valore alla civiltà-ressa, Alpi automobili rospi spelacchiati vergini di scarso pregio ruffiani incuranti assoggettati ad inutili rituali da caproni disabili oscure avvisaglie di un evento pian piano evocato che diviene geometria logica matematica ed oscuramente assoggettati all’indifferente mistura di minestre ansia e sapere dovunque si annidasse lui il figlio dell’albero dell’universo 2 o come altro si chiama controllo emozione sedimentazione alcova luce dipinta od oscura metamorfosi di eccessive ossequiose soste eccessive sedimentazioni eccessive voglie inutili dovunque spese.

La brillantata fantasia ripercorreva tracce come cortecce d’albero, sapori di spumante, colorazioni sul fondo cielo- alluminio, la ragazza seduta alla sedia, i pioli color noce, l’odore dei biscotti, il suono della fisarmonica, il concetto di quel filosofo mio antenato sempre attento a spianare il pensiero e ad aggirare veri e propri blocchi di materia pura, panieri di sentimenti di possessi e di aspirazioni, pur sapendo di non poter distribuire le cose come volantini, pur sapendo ciò ch’ignorano i veri imbecilli (che la cosa è un’altra) che proiettano nella Storia come acchiappafarfalle, ecco il fenomeno, inquadralo inquadralo, “inquadra ‘sta minchia” disse Jo il figlio pesciaiuolo del filosofo, si sa che tutti i figli dei filosofi diventano pesciaiuoli, prima o poi, un localino maiolicato, due banconi un frigorifero uno scacciamosche e tutto quell’odore di pesce fresco e di ghiaccio, e se ne stava lì tutto il giorno, ossequioso ed un po’ captato dal ritmo della radio, monotono, il colpo della batteria un po’ sordo per la piccolezza dell’altoparlante, appena 7 cm.

Era l’amore la sintesi o la sintassi o la rallentata sensazione assoggettata ad un’inutile stanchezza, non vivendo d’altro che di parentesi sibilline, oppure ascoltando sul viale ghiaioso, di notte, l’opulenta sensazione di benessere che induceva a deduzioni ed a traballanti novità; si viveva come d’attesa; appena qualcosa appariva si correva in quella direzione (per osservare) e subito dopo in direzione opposta.

“Prestami questa tavola di legno” diceva, e si ritrovava insieme ad altri a spingere nella sabbia pali o ad indagare sulla composizione delle rocce.

Non che fosse l’intelligenza od altro di sensibilmente vistoso; era un qualcosa che aggirava percuoteva e sminuiva il senso strategico o metasensuale o rigoglioso ed incostante, con precisione, caparbietà, spietatezza.

“Non mi condannare, dammi consistenti possibilità di ridere e giocare e dedurre faziosamente insieme a te!” diceva.

Ma era come se fosse tutto inutile!

Soltanto appariva quel corpo sensuale e forte, dalle cosce ben delineate, non voglioso ma pieno di curiosità, e sempre in attesa della sensazione giusta e del colpaccio.

“Mica male questa attesa!” avrebbe pensato lui in altri tempi.

L’origine delle cose non era un problema, e neanche era un problema l’acquisto quotidiano del cibo. “Sai, non ha voglia d’impegnarsi, ma non è gran che necessario che sia qui tutti i giorni.” Diceva A. R.

Spaziava il suo desiderio dal cerebrale corposetto poco romantico al drammatico fatale (trappola/trappola), linea disegnata e poco incisa, occhio timido impertinente.

Luna contatto della sera, ossobuco incostante, sera, parabola del desiderio, luna rosa, paura d’alberi di luoghi d’aspettative. Eccola lì, la rosea, l’inutile, la vogliosa, l’incostante, la corposetta, la vendicativa, la desiderata, la polposa, ridente e sana, arcuata, umida, di terra e di sole, inebetita, piccola, nebulosa, chitarra-luna, pascolo, lineetta.

Una sorta di sentimento di attesa inserito tra il piano alto ed il piano basso, non propriamente delineati ma avvertibili nitidamente, un salone sconfinato al centro ed un tavolo lungo molti metri, con una bottiglia piccola poggiata nel mezzo, ripiena di acqua. Era un sentimento, non un sentimento privato ma un sentimento pubblico. Cos’è un sentimento pubblico e cos’è un sentimento privato? Non si fermò a riflettere perché non c’era né il tempo né lo spazio per farlo, ma solo una confusione melliflua, fatta di sensazioni soffici, tipo zucchero filato in cui affondano le filosofie, elaborate ma non convinte, provvisorie, ma enciclopediche, elaborate per secoli e secoli e pervenute fino a noi non si sa da dove.

Era la creazione, quella sorta di chiacchiericcio infinito, elaborata da un creatore a sua volta progettato da un creatore più grande e potente, tra loro rivali come sono rivali tutti gli esseri, che si scrutano con una malcelata diffidenza, per niente risolutiva. Chi era il complice e chi era il rivale: cercava di capirlo. Se la poesia a volte si pone all’attenzione anche di chi non vuole è per la sua specifica natura invasiva. Ti colpisce nel momento meno opportuno e ti lascia con una sensazione che v’è qualcosa di importante che tu non hai ancora affrontato e che altri hanno già affrontato e ne godono addirittura; si irritò molto di questo, la poesia era irritante, concluse. Qualcuno ne era padrone e qualche altro no. Perché? Se avesse insistito nell’approfondire il fenomeno ne sarebbe uscito decentrato, privo di concretezza, stupito, contestato e torbidamente atterrato. Perché? Cos’era in fondo la poesia se non un insieme di parole. Chi poteva affermare che non lo fosse? E cos’era il pensiero? Un insieme di parole od un insieme di assiomi? E cos’era l’assioma se non un’arroganza ed un vizio del pensiero. E cos’era il vizio? Un software non proveniente da fonte sicura?