Ah sì, ed io dovrei attendere che tu mi strappi dal cuore queste ustioni, parallelepipedo stordito delle mie curve irate, dei miei blu dipinti, dello scottante giorno, del sesso minuzioso, cariplo vita e segno ed occasione.

“Non ti preoccupare” dice.

E sciama sull’inguine peluria, costante humus evapora, densa sorniona speranza.

Ché non procurò giovamento ma stette lì ad osservarlo e steso sul suo parallelepipedo adocchiava ad ogni occasione quel che non poteva, chi dunque, ed eppure e scorciatoia sorcina, serenella, malia e non so dire altro; e lì ritto sull’impalcatura – dannato paludoso birillo sognava ed attendeva quantunque sottile e d’una specie interiore cosicché può – d’origine alcuna segnata – parametro, come un birillo ritto, e lo prendeva la paura, frena il verso ed innesta il freno e scioccamente avanza come un asse ebete un po’ iroso e descrive grazioso segno e descrive terrestre segno d’incerto segno d’anche antica origine e mi proietta giovani d’ambo i sessi irosi ed ignari, mordendo pere e mele – sassi ai lati del sentiero – e chi era tu lo ignori o lo vedi e lo sai e lo descrivi; resta chiaro ch’era d’ogni altra luce quella e se non quella non la tua piscettina gioiosa e spinellina ludica, madre lingua può e ad ogni occasione toccare a vita questo e quel senno, di poi e questo, senno d’allora ed anche le tenebre lì a spicchio su queste tue spalle da ossuto (sic!) gendarme.

L’oggetto non persiste, è musicale, mellifluo, caduco; esso spara immagini di sé alla velocità di circa alcuni miliardi di miliardi al secondo e gli oggetti sono numerosi, ed i personaggi sono alcune decine; misurando e trascrivendo le connessioni tra gli oggetti si genera un suono non riproducibile ma imitabile.

Esso segnala la sua presenza sia come assoluta trasparenza, quella persistente fissità delle cose, sia il suo movimento confidenziale tradotto ed amplificato dall’albume intellettivo dell’uomo bipede, come star o come inetto del villaggio o come ridondanza dell’inutilità dell’essere, del suo avvilimento, del suo amor proprio, della sua malattia, della sua potenza psichica, il rosso degli occhi nella notte, il formicolìo la stasi e l’estasi, il perimetro del girovagare all’interno di conchiglie ovattate, di barattoli, di pensieri spremuti, condensati ed evaporati, una poliglotta nenia.

Girovagando per le stanze senza senso, senza senso il girovagare e senza senso le stanze, cercando il coro, l’inutile canto, zona d’ascolto e zona di circospetta esasperazione, deriso ma sovrano nella sua decisione, derelitto, un po’ assetato, gioviale e nervoso, guardando la cornice della finestra, il rettangolino utile per scrutare il cielo le rondini le foglie le api la polvere roteante tra le foglie le pietre ed i fili tesi in alto, sonora bugiarda aspettativa, rosea sbugiardata e pensosa e sospirosa attesa, l’amore l’incanto o l’osseo divenire, il corroso e corrotto elemosinare, elemosinare ancora, elemosinare, ed il canto del pozzo, e l’incanto del pozzo ed il pozzo fuligginosa immagine specchiantesi nel pozzo, appena come sdraiati accanto alle riquadrature di pura pietra, un po’ insensibili, appesantiti da quell’ora di pomeriggio, pensando ancora che l’amore potesse essere l’amore, dovendo uscire dal racconto, non potendo raccontare per te altro che te, la tua presenza a volte amata a volte pensosa ed ossessiva, pensando ossessivamente alla tua presenza gioiosa, cercando la gioiosità della tua presenza negli anfratti del ricordo di un passato recente, distruggendo e facendo distruggere il racconto, appena circonfusi d’un alone lieve di tragicità, ed il senso e l’assenso girovaganti perspicaci ridotte a luci psichedeliche roteanti nel vortice delle intermittenze, dense e corrotte, oscura necessità, necessità, via via morendo per le piogge primaverili, via via morendo per l’assenza di consenso e vogliosa d’incanto perderti nella memoriale fanciullezza, non tracciando sentieri, non costruendo, non assecondando quella sana energia, energia inutile, di perdere la parola, di perdere te, di perdere, di sparire in una notte priva di voci, priva d’ingiustizie, priva di aggressioni, semplicemente una notte, non più civiltà, non più il sacro imbecille dotto, non più il saputo perdente vanagloria fatta cenere, tragedia sviluppantesi da sola negli angoli sotto i mobili, ch’era del sublime agenzia, dell’arido rappresentante, e del sommerso venditore al dettaglio, ricordo inerte del tuo inutile girovagare, girovagare attorto nel senso del voluto, voluto, rampante allegria dei tuoi occhi, brivido del tuo corpo perduto negli intrichi della tua mente libera, libera la mente, libera l’ansia ma anche assente l’imbrunire!

Luna contatto della sera, ossobuco incostante, sera, parabola del desiderio, luna rosa, paura d’alberi di luoghi d’aspettative. Eccola lì, la rosea, l’inutile, la vogliosa, l’incostante, la corposetta, la vendicativa, la desiderata, la polposa, ridente e sana, arcuata, umida, di terra e di sole, inebetita, piccola, nebulosa, chitarra-luna, pascolo, lineetta.